La trajectoire de tournesol.

Un dimanche au crépuscule.

j'ai aperçu se dissiper.

un charme au coeur d'une bulle.

de jaunes pétales ornés.

Un tournesol je songe.

respirant un baume d'espoir.

seul chez les nuages il longe.

longue route encrée par le soir.

À présent logé à terme.

d'une mission il était roi.

révolu temps de son germe.

contraint d'éclore cette fois.

N'ayez frousse mes doux.

9 jours se tenaient à sa face.

Cesse! Belle essence tu roues.

ne faudrait que tu trépasses.

Son périple préluda ainsi.

ayant forme d'une course.

en toute logique un lundi.

traquée d'un vilain ours.

Cette créature sournoise.

personnification du temps.

ne cessait de chercher Noises.

à jolie fleur des champs...

Ce dernier fut doté.

lors de son éclosion.

d'un souffle bien plus élevé.

que notre ami bourgeon.

Fait ne semblant la froisser.

sur ce chemin elle jaillit.

bien plus qu'obstinée.

à gravir ligne d'in fini.

Le premier jour elle bondit.

entre ébauches et écrits.

sa main renonçait de taire.

les mots de son doux calvaire.

Le second elle plana.

non d'idées, n'espérez pas ! Elle se reposa sur ses lauriers.

petite fleur se songeait avancée.

Le troisième, sanglota.

Réel de retour. se sentait-elle proie?

Assume donc ton insouciance.

Quelle sotte d'y semer ta chance!

Le quatrième, elle déborda.

d'une vivacité elle s'empara.

Aujourd'hui, la récolte fut dense! Or.

ses repères hélaient d'absence.

Le cinquième jour.

hargneux néant.

Elle s'effaçait parmi les vents.

en fumée ses idées parsemaient.

une frêle pensée d'aliéner.

Je sixième, elle croqua.

quelques traits de ses dix doigts.

touchée d'une fièvre incomprise.

sa folie semblait sous emprise.

Je septième, c'en était trop !

peut-être désirait-elle repos?

à force d'y mettre trop de coeur.

petite fleur se fanait de pleurs.

Je huitième jour, il n'était cause.

de céder place aux autres roses.

s'installa alors une sévère laxité.

d'une atmosphère rudement articulée.

Puis le neuvième, elle s'élança.

parmi sa valse de derniers pas.

un aperçu ou une lueur.

un rendu, il était l'heure.

Tournesol s'est ainsi.

en centre d'après-midi.

démontrée enfin à elle-même.

qu'il ne s'agissait simple aubaine.

Inutile de peindre sa fierté.

elle en avait. vous en doutez? pour le moment.

nulle réponse.

ne semblait faire effet d'une ronce.

À présent petite fleur a franchi.

cette ligne qui blairait l'effrayer.

mais détrompez.

ce n'est fini! son doux pollen ne fait qu'émerger.